На то и ночь, как песня "Караван"...

.

* * *  


Сирень, пионы. Стихотворец-май. 
Намаешься с его хмельной повадкой. 
То солнцу, то слезам небес внимай 
над в клетку разлинеенной тетрадкой.

Не в шутку, а всерьёз сложилось так - 
до слёз светло над рифмой маломальской. 
Вот так же честно плакал Пастернак 
над женственной распутицей февральской.

Борис ли Леонидыч насвистал, 
ожёг ли рот я "горькою от Борьки"? - 
Но снова в мой полночный мадригал 
цветеньем веток ломятся задворки.

На то и ночь - как песня "Караван", 
чтоб во дворе, акацией укрытом, 
я смог бы спеться, через океан, 
с потомком Баха, Бахуса - с Бахытом,

которому я не соврал: "Люблю!", 
а он: "Аналогично!" - сдал мне сдачу... 
В шагренях мая до утра не сплю, 
не подстелю соломки скрипалю, 
лишь лёгкости смычка в ответ - заплачу.