* * *

 

 Я помню всё – немолчную возню

Упругих гласных, пляски светотени,

Листвы ветхозаветную броню,

Тургеневские заросли сирени.

 

Крыжовника промокшие кусты,

Шопена освежающую ноту,

Таинственную прелесть темноты,

Тропинку, ночь и томик Дидерота.

 

Ту дрожь по коже, тину на воде,

Задумчивых и хилых водомерок,

И кулика сомненье: «Быть беде,

Беде не быть», и каменистый берег,

 

И причитанье причта камышей,

И острую болотную осоку.

…Кто я такой? Один из голышей,

Из Рая Богом выгнанный взашей,

Со страхом рыцарь, хоть и без упрека.