Для чего на небе синева,

Если в мире чёрного так много?

Для чего бескрайняя дорога,

Если жизнь конечна и права?

Можно так отчаянно и долго

Верить и уверовать в конце

В доминанту внутреннего долга –

Плена, разрывающую цепь.

Для чего шумливые слова?

Тикают часы. Что с нами сталось?

Нам бы теплоты сердечной малость.

Да надежды той, пока жива.

Лишь бы не в тоске утопла старость;

Боже, чем забита голова!...

***

Больничной койки смятая постель...

Нет-нет, не заходи сюда, читатель,

здесь память пробуждаясь, так некстати

страдание находит в красоте.

Но, повинуясь божьему персту,

«тачает» ремесло своё художник –

как истины заложник и безбожник –

в страдании находит красоту.