В ранний час, когда небо над миром бесцветно,

позы спящих – бегущих, летящих во сне

к позабытым истокам отмершего этно,

отражаются в бледной плывущей луне.

Им догнать бы те дни – предзакатные тени –    

к горизонту скользящие в сумерках дня,

и они в сонном беге сгибают колени,

чтоб успеть дотянуться, достигнуть, обнять

то далёкое время, ту старую сказку,

ту легенду, откуда когда-то волхвы

вызывали дожди – благодатную ласку –

из щемящей так сладко сердца синевы.