Двузначное число пятном свинцовым
расплылось на поверхности листа.
Всё скупо, педантично и сурово:
Восход…
Заход…
Луна…
и долгота...
А сверху мелко – год... и ниже – месяц...
и давящий реальностью, сам день –
среда.
А за окошком полумесяц,
и жить спросонья так чертовски лень.

Но ты, средою этой окружённый,
влачишь себя бодрясь и матерясь
в рассвет туманный, где мужья, их жёны
и дети их натаптывая грязь

спешат...

И среди них – сосредоточен –
ты протекаешь сквозь – середняком.
Твой имидж опосредованно прочен,
и с миром непосредственно знаком.
...
А вечером сорвав листок небрежно
заметишь на обратной стороне,
чем день вошёл в истории промежность.
И водкой растворяя в боли нежность,
поймёшь, не проиграл ли ты в цене.