Всё — пополам, и тени по углам,
Погребена дорога снегопадом.
Тропинку еле-еле проскребла
Печальная узбекская лопата.

Скреби, неунывающий, скреби!
Скребок усталый, дворник круглолицый.
Работа у погоды на цепи,
Но долго это горе не продлится.

Всё вертится, и горе — не беда,
И закрома метельные — до донца.
Нам завтра обещает холода
Февральское растерянное солнце.

Всё вертится под светом фонаря,
Вокруг столба фонарного под вечер.
Скребет узбек, и, видимо, не зря
Покровы эти белые калечит.

В своей однообразной маете,
Не зря весь день не разгибает спину.
Быть может, не застрянет в темноте
Твоя, ко мне спешащая, машина.

© 04.02.2018