Как сумрачен обычный понедельник

дождливого начала января.

Жизнь пишется то слитно, то раздельно,

то втридорога, то, порой, зазря.

Куда спешить средь этой суматохи,

рождающей апатию и дрожь.

Раз боги плачут, знать дела их плохи.

И льёт свою печаль на землю дождь.

Как оправдаться вечно заблуждаясь

и чувствовать, что теплится внутри

росток души – стремящаяся завязь

на свет почти угаснувшей зари.

Как жить, познав сию несправедливость,

при том, что в ней вся мудрость и покой?

Душою уповать на Божью милость,

а разумом смириться с пустотой.