И надо было бы давно

признаться самому себе,

что про́жил так-то, мол, и так-то, –

«снимал всю жизнь одно кино» –

памфлет о мытаря судьбе,

опаздывая на полтакта

в неудержимом беге лет, –

так был порою он красив

и тем наивней, беспробудней,

где за потерями во след

сдавались праздники в архив

и выцветали в серых буднях.

Но нету правды на земле,

увы, не истина – вино.

Да и покой в ночи́ не снится.

Не потому ли, осмелев –

тревогой стукнувшись в окно,

перед тобою гибнет птица?

... И, опускаясь перед ней,

ты чувствуешь свою вину

и просишь у неё прощенья,

пытаясь неизбежность дней

хоть на минуту обмануть

или поверить в воскрешенье.