Тяжело тебе, Родина, Родина,
И в пчелиный восторженный гуд,
И когда зацветает смородина,
И когда листья, вспыхнув, спадут...


И коль звучные вёсны не радуют,
По душе ли безмолвие зим?...
Как отрада последняя - радуга
Над гнетущим простором твоим.


Ты бредёшь по нему неприкаянно,
Как стреноженный конь по росе,
Как печатью безумного Каина
Мы с рожденья помечены все.


Словно выпал птенец из скворечника,
Вся ты мечешься в скорби земной,
И тропу потерявшая прежнюю,
Не нашедшая тропки иной...


Синевою глаза затуманены,
То ль с печали, а то ли с тоски
Тихо светят сединами ранними
На висках твоих березняки...