***

Храни меня, мой ангел, как хранишь

четвёртый век мой незабвенный город.

Он не Москва, не Рим и не Париж,

он – моё всё – конец ещё не скоро.

Но стынет воздух, терпок и нечист,

что напоён водой и жаждет хлеба.

Дымами он по осени горчит,

к земным туманам приближая небо.

Небесный свод возлёг на купола,

в тот час, когда его пронзили шпили.

Сжигающие набожность дотла,

сегодня только веру растопили.

Здесь вольность в жилах бронзовых коней

с течением Невы так нарочита.

А вера – отражениями в ней

крестов соборов. В них моя защита…

…7.11.2017