Чача

Виноградною косточкой мягко глоток

обжигает, спускается к ребрам.

Даже если ты – брошенный в ночь уголек,

мир становится добрым…

 

За Ростовом в степи под ноябрьским дождем,

на обочине встав, ничего уж не ждем…

Остывает, как тело, кабина.

Удержать бы подольше тепло в кулаках,

в бутиковых шарфах, в отсыревших носках,

представляя, что ты у камина…

 

И когда уже – всё, и когда уже – зря,

вдруг нащупаешь пластик из-под вискаря

дьютифришного!

Юра всю осень

в аппарате луженом ее до слезы

комсомолочки, до состоянья росы

раз, два, три…и четыре…и восемь.

 

Юра плут еще тот! Сколько раз он меня

по-соседски…такая натура!

Но за то, что вчера на дорожку огня

мне всучил – всё прощается, Юра!

 

Было всё безнадежно - а вон как пошло!

Где-то рядом, уверены, будет село

с трактористом рукастым! По кругу

ходит фляжка.

Вначале не Слово, не Бог -

а всего-то один виноградный глоток…

И - друг другу,

друг - другу,

друг - другу…

Андрей Баранов (Gleb Bardodym), 2017

Сертификат Поэзия.ру: серия 418 № 130901 от 27.11.2017

1 | 0 | 980 | 31.10.2024. 07:12:00

Произведение оценили (+): ["Модератор"]

Произведение оценили (-): []