От чего так беспокойны веки

в снах под утро? Годы заплетут

счастье и тревоги в человеке

в жизнью истирающийся жгут.

Повороты стянутся узлами, –

только и останется – рубить.

Всё что мы запутываем сами,

рвётся или тлеет, точно нить.

Пусть растает снегом обречённость.

Да – умру. Но что-то на земле

тонкою настройкой камертона

перешлёт сигнал заветный мне.

Путь земной оправдывая неким

фатумом, уведшим в миражи,

можно столько счастья в человеке

уместить в единственную жизнь.