Кто-то в полушёпот листопада

обронил знакомые слова.

И опять оправдываться надо,

зная – всё равно она права.

Жизнь права, как та неповторимость,

данная однажды напрокат.

Или может всё ж она приснилась,

как забытый яблоневый сад.

От чего спиваются поэты?

Всё же очень просто – от тоски.

Осень детонирует при этом

суетливым карканьем в виски.

Вылезают мелкие бельчата

из-под пережжённых сердцем строк.

В этом только осень виновата,

и она не переносит срок.

Есть однако выход – статься трезвым

и, презрев испившуюся шваль

в тёплой ванне музыкою лезвий

откупорить слякотный февраль.