Плывёт по небу птичий клин,

из двух протяжных многоточий.

Ноябрь. И стая не от зим,

а от потерь укрыться хочет.

Поодаль снулые дома –

на окнах жалюзи и шторы.

Хандра. Ноябрь. Почти зима,

И сон прохладный очень скоро.

На улице кладут асфальт.

Дни всё тусклее и короче.

Ковром уходит в чрево ночи

шоссе из битума и смальт.

Шумит опавшая листва,

гонима ветром, как банальность,

которой он, стыдясь едва,

берёт привычную тональность.

В горах уже ложится снег.

Ноябрь. Диагноз скупо точен.

Когда уходит человек,

он ничего уже не хочет.