Эта тихая улица в городе, некогда милом

залила золотыми огнями чернильную полночь

и не верит сама уже в то, что когда-то всё было,

унося расплескавшихся чувств бесполезную помощь.

А теперь, задаёшься вопросом о двух паралелях,

и о том, как ты делаешь выбор своею рукою.

И приходит из детства, забытый – средь запахов белых –

запах мыла турецкого «Duru», – ведь было такое.

Это так же, как если бы вдруг оказаться внезапно

в жизни этой и той, что могла бы когда-то случиться;

если б сдуру – как думал тогда – не уехал на Запад,

и не снились бы вещие сны – перелётные птицы...