она вышивает гладью в моих волосах,

проводит веселой кисточкой у виска,

она ворожит, и времени на часах

едва остаётся до ближнего марш-броска.

химический запах, музыка, яркий свет,

но я растворяюсь в тепле, и её рука

меняет мой облик, не так чтоб на много лет,

а так, чтоб сюда я вернулась наверняка.