город мне давит на плечи тяжестью -
невыносимой такой, что кажется
завтра его донесу до площади
и упаду на бетон.
только лукавлю, во мне от лошади
больше порой, чем примата, в общем-то,
буду ещё пару лет топорщиться,
воздух хватая ртом.
если б не женщина с тихим голосом,
я б не сравнился с родосским колоссом
возрастом жизни, не стал философом,
стоиком-бурлаком.
бросил давно бы все эти улицы -
небо над ними и то сутулится,
если родишься под боком курицы
вряд ли взлетишь орлом.
нет, не подумайте, я не сетую -
я сам с собой, как палач, беседую,
утром прикончу все песни спетые
мной на чужой мотив
и попытаюсь найти окрестности,
где человек человека пестует,
а не ведёт на голгофу местную,
чтобы сказать прости...