Ива уже не плачет – выросла, заматерела,

нежится на солнцепёке у болотной воды,

смотрится в омут и то и дело

вздыхает: – Господи, доведи до беды!

Скучно с утра до вечера бить баклуши,

всей корой ощущая, как бродит пьянящий сок.

Окунуться в болото, хоть раз погубить свою душу

и снова, как балерина, встать на носок!

Прокашлявшись, отвечает ей Ветхий Днями:

– Ты ведь не перекати-поле, не безродный поэт.

К счастью тянись не веточками, а корнями –

вот тебе мой завет.