-1-

Я больше не хожу туда,
где в голубином воркованье
спят голубые города.
Их мелодичные названья

мне как похмелье с той поры,
когда гуляли листопады,
кидая слитки во дворы
и на балконы эльдорадо.

И я там был, такой, как все.
А нынче плачу на поминках
по остывающей росе
и белым домикам Вламинка.

О как прекрасно в сентябре,
как всё печально, нежно, пусто.
Как ветер ходит по Комбре,
по элизейским безднам Пруста.