Того, чего не вычитать из книжек,

из мудрости толковых словарей,

хранит в себе обычный чижик-пыжик,

сидящий на одном из фонарей.

И где он был, конечно, всякий знает,

и как ему – не спрашивай сейчас, –

ему чего-то вечно не хватает,

но у него вся вечность про запас.

Душа замрёт под музыку piano,

туманом пьяным жизнь приглушена.

Так даже лучше заживают раны,

и жизнь похожа на обрывок сна.

Так пой же, пой, но только очень тихо,

переходи на шёпот, шорох губ.

И не ищи в уставшем небе выход,

куда ведут персты дымящих труб.

И будет у разбитого корыта

ворчать старуха, сникнув головой,

о времени в отчаяньи разлитом,

за горизонт дороги столбовой.