Говорят, Антарктида вся трещит,

это значит, скоро мёртвый сезон.

Это значит, что опять меч и щит,

и мгновенья, раздающие позор.

То ли с памятью стало что не так, –

мы сухпай с ним делили на двоих.

А теперь, он, что же, мой враг?

Или умом рехнулся, стал псих?

Что ни сон, то под утро пуля в лоб,

что ни день – предчувствие войны.

Это наш, дружочек, Перекоп,

но теперь ты там – с другой стороны.

По ночам они резали чужих,

днём скакали против москалей.

Это жмых, дружочек, это жмых

необъятной Родины моей.