Село… Знакомый перекрёсток…

и словно в детство я иду.

Ну как же тут до боли просто

и каждый кустик на виду.

Там, где-то справа, был колодец…

Наверно, помнит он о том,

как белобрысый бегал хлопец

по травам росным босиком.

Глазами шарю суетливо,

ищу колодец жарким днём.

А за спиной – ржаная нива

уходит вдаль за окоём.

Ах, вот он, слева, мой ровесник,

за тыном спрятался, в тени…

Как слов не выбросишь из песни,

так не вернуть былого дни.

Прошла дорога чуть правее,

по старой – нет уже пути…

Полынный ветер тихо веет,

разносит горечь по степи.