Меня убили не отравой --

Литым свинцом.

В расстрельном рву…

Порылся я в груди кровавой,

И вынул пулю, и живу.

Хожу, свинец в руке катаю…

Не зарастает боль, жива.

Открою грудь и наблюдаю

Как с кровью капают слова.

Течет песок, седеют брови,

В глазах не свет стоит – печаль.

Не жалко слов, не жалко крови,

Добра нажитого не жаль,

Ни хомутов и ни постромок.

Все это прах, зола… Ничто…

Мне только жаль тебя, потомок,

За той рекой. Лет через сто…

БЛ-123