Рваное

Смены сезонов не будет уже. Нигде.
Мой март заметают январские листопады -
и время, и я теперь выправленно-горбаты.
Тщетно ищу заменитель живой воде.

Мысли качаются, брякая и скрипя,
как старый шаман на краю своего обряда.
Мой выдох приходится в губы кому-то рядом,
я прихожу - неудачно - почти в себя.

Выбрав не самую гулкую из пустот,
прокуренный вечер прильнет ко мне теплым телом.
Пусть вечер - не тот, кого мне бы всегда хотелось -
что тут поделаешь, если и я - не тот.

Ближе к утру, если впишется в поворот,
теряя свои костыли на шальной дороге,
хромой апокалипсис, личный и кривобогий,
выйдет из глотки в наивно открытый рот.

Илья Бантос, 2017

Сертификат Поэзия.ру: серия 1797 № 127749 от 05.06.2017

-1 | 0 | 910 | 28.12.2024. 13:23:15

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []