***

Невзначай в одиночество брошенный,

отрывая листки календарные,

прохожу, сединой припорошенный,

миновав бутики элитарные,

мимо зданий, пленящих фасадами,

мимо центров, дразнящих витринами,

по годам, что легли анфиладами –

незабвенными, трудными, длинными.

Привкус крови – не вин послевкусие,

даты дней – не монеты чеканные,

и поход мой – отнюдь не экскурсия

в прожитое, судьбою мне данное.

Никому не разжиться билетами

в неминуемое уходящее,

но и сбитыми вусмерть штиблетами

не оставит свой след настоящее,

то, которое жжёт одиночество,

обретённое, но неподвластное,

и как звук затухает пророчество –

пусть оно и благое и страстное…