Поэзия - это

Марина Шамсутдинова на конкурс «Серебряный голубь России»

***
Подпирают и Богом и Блоком
Всю Россию простреленным боком:
То поэт, то герой, то палач.
Тьмой её не накроет. С востока
Солнце-Пушкин над нею высоко
Освещает ей нимба калач.
Да Саврасова чёрненький грач.

БОГАТЫРША

Величественна на коне былинном,
Ты тоже женщина, красава-богатырша!
В холодном поле жёлтом и полынном,
Не ветер воет – ледяная крыжа.

Тебе бы стать поменьше раза вдвое,
Прижавшись к крепкому плечу мужскому.
Но не родился на земле тот воин,
Чтоб ровней быть, – и ты идёшь к другому.

Он встанет на пуанты и котурны,
Тебе подаст с дороги чай с малиной.
Они наивны и миниатюрны,
А ты в походе, на коне былинном.

Сбежит и этот – переплавит латы
На сто колец и дюжину серёжек
И будет жить уныло до зарплаты,
Когда в бою ты вырвешь меч из ножен.

* * *

Рассматривать себя под микроскопом?
Нет времени, работа есть работа!
Жизнь катится щебёнкою в карьер:
Не мало в жизни путаных карьер:
Разносчик пиццы, грузчик иль курьер;
Швея-путана, вор-милиционер,
Замарыватель дедовских рубашек,
Надежды неоправдыватель старших.

Поэт – антоним миллионов мер.
И миллионы скомканных бумажек
Смягчат дорогу, твердь пушинкой ляжет
Под ноги. На заборе пишет – «ХЭР»!

СЛОВА
Бог сохраняет всё, особенно – слова.
И. Бродский

Нас загнали бы под телеги,
Сочиняя с намёком Хештеги.
Пропаганда наотмашь бьёт,
Но язык соврать не даёт.

Он как губка в себя впитал –
Остроумие, страсть, накал.
Мы встречались уже с врагом
И словечко ему подберём.

Режет головы в майке и без,
Кличка скотская – голово-рез.
Крик предсмертный, проклятье с губ
Из засады убил душе-губ.
Веру правит на модный манер,
Кличка книжнику – изу-вер.

Мы врагов посылаем «на»,
Воют бабы – на то и вой-на.
Мы пройдём по любой беде
К нашей общей, на всех по-беде!

ЦВЕТАЕВА
1
Смотри: Заброшенной могиле
Присвоят с помпой твоё имя.
На деревянной портомойне
Напишут мелом письмена.
И будут отроков игривых
Твоей поэзией шпынять.

2

- Послушайте!- Еще меня любите
За то, что я умру.
М. И. Цветаева

Елабуга – знать пёстрая гора,
Пеструшкой тычется в окоченевший берег.
Была наивна и была добра.
В её могилу каждый третий верит.
Экскурсовод занудно тычет в нос -
Святую правду и немой вопрос...
От странностей своих странноприимных
Жила Марусей, а ушла Мариной.

3

Я в этом женском роду- последняя…Женская линия может возобновиться на дочери Мура, я ещё раз могу воскреснуть, еще раз- вынырнуть…

М.И.Цветаева (из письма)


Не по крови люди воскресают , а по духу!
Их обтёсывают и кромсают на проруху.
Трусят, словно бьют ковёр зимой потешной.
Околдован, словно вор бабёнкой снежной.
Не по крови воскресают, а по духу,
Не успел схватить весла - люби старуху.
Только тащится судьба козой трёхрогой…
Воскресился? – и вали своей дорогой…
4
А паломников собирайте половником,
Выбирайте, где жидко, где густо.
Генералов и подполковников
Призывайте под знамя искусства.
Сто экскурсий повытопчут тропы,
Чьи в петле парашютные стропы?
На костях неизвестного трупа
Создадут шеде-вральные тропы…

Люди сбрешут - гордыню потешут…

***
Мои враги со мной на ВЫ:
на ВЫчеркнуть,
на ВЫшколить,
на ВЫправить
на ВЫрезать,
на ВЫвалять,
на ВЫволочь,
на ВЫдавить,
на ВЫдернуть
на ВЫломать,
на ВЫмарать,
на ВЫпихнуть,

на ВЫяснить...

НА ВЫНОС!

***
Они не могут простить: Блоку его «Двенадцать»,
Маяковскому горлопанский вопрос,
Мандельштаму «гремучую доблесть» остаться,
Есенину кудри пшеничных волос.

Можно вспомнить «Февраль» и податься плакать,
Можно в Чистополь квасить капусту в запас,
Можно гимн написать и донос накапать,
Нобель вымутить – как аванс.

Уцелевшие, переболевши проказой,
Отсиделись, очистились, прощены.
И пылятся в музее ночною вазой,
Никому, кроме школьников, не нужны.

***
Свяжи мне музыку,
 где каждый звук - петля.
 От хриплой "СИ"
 и до запавшей "ЛЯ".
 Сплети мне сеть,
 поймай меня сачком,
 меж струнок пролететь
 божком, бочком, сверчком...

ПОЭЗИЯ - ЭТО ПОРНО

Поэзия - это порно,
А я - содержание,
Вроде содержания под стражей.
Некто в стихах любит форму,
Обнажится до миндалин,
Потом за премией в Таллин,
Или в Берн.
Без всяких модерн и винтажей
Не люблю стихи в двадцать этажей.
Ищу смысл:
Он как мыс
В бешенном море воды,
.......................................

Содержание для меня -
хороший улов,
Воздержанье от слов.

* * *

Поэты власти не нужны,
Зачем ей книги?
Да и накладно для казны.
А забулдыги?

Полезней нету алкаша,
На всю катушку
У алкаша болит душа,
Налоги в кружку.

Читатель с книгою сидит,
Какие мысли?
А может, он антисемит,
Поди, отчисти?

А зритель правильно сидит,
Попкорна вёдра.
Сейчас маньяк, потом бандит,
Какие бёдра –

Мелькают в кадре мельтеша.
Соси корюшку,
Болит душа, есть анаша,
Откаты в кружку.

Патриотичный фильм бы снять,
А что такого?
Зуд режиссёрский не унять
У Михалкова.

Читателю заклеить рот,
Надеть вериги,
А браконьер за ним придёт,
Он в Красной Книге…