Тот поэт, кто суть не расплескал,

Рифмами веселыми играя.

Чувством дома сирых облекал,

Сам – главы, где преклонить, не зная. 

Через все нельзя и не могу

Кротким светом озарял темницы,
Открывая другу и врагу

Ложью ослепленные зеницы.

Тот поэт, кто истиной влеком,

В тонкую иглу проденет нитку,

И сошьет из самых теплых слов

Пилигриму, страждущему, свитку.

Он – мотив, дарующего хлеб!

Он – призыв в бою: «В атаку!» – дерзкий.

Предпочтет покоям царским – хлев,

Как волхвы, почтив Свет Вифлеемский.