* * *

А в небе вновь дрожащим клином

плывёт над миром птичий глас,

и слышу в крике журавлином:

«Пора… пора в дорогу на Донбасс».

На геометрию косую

гляжу – и словно сам лечу…

А память лица мне рисует –

я расставаться с ними не хочу.

Вот с теми я учился в школе

и… целовался без стыда,

и, может, им добавил боли…

Простите мне – ведь я и сам страдал.

Горька трава в полях и балках,

но горше нет, как чернобыл,

казалось мне… О, ёлки-палки!

Какой же я тогда наивный был.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

А в небе вновь дрожащим клином

плывёт над миром птичий глас.

Шепчу я стае журавлиной:

«Счастливой вам дороги на Донбасс!»