Шагами гулкими уходит осень
по чёрным рекам, опустевшим просекам,
по небу стылому,
по рельсам в инее,
по скорчившимся листьям на дороге.
И непонятной грустью и тревогой
во мне откликнется её уход.
Как будто это первый переход.
И он не только между временами –
наш мир привычный
рушится под нами.
И новый мир с особым белым светом,
и белым небом, и, конечно, снегом
дороги высветит, откроет дали.
И всё, что мы с тобой не угадали
в иное время и в иной палитре,
вдруг станет ясным
и для всех открытым,
и краткой строчкой ляжет на листок.
И, подведя прошедшему итог,
с собой друг друга в новый мир возьмём,
холодный, но с прирученным теплом,
раздаренным по душам и домам.
Мы не заблудимся,
шагая по следам.