Не я ее, а жизнь меня живёт:

обсасывает косточкой, жуёт

и сплёвывает, если стал не нужен.

У лунки окунь бьёт хвостом о лёд.

Он – не форель… И быть ему – на ужин.

Рыбак узнает сразу мудака

и отвернётся с удочкой-мормышкой,

оставив с носом (красным) и с одышкой

смотреть, как зачинается пурга:

вот сбило снег с кустов на берегу,

вот поползли по льду, свиваясь, змеи.

Немеют пальцы… и внутри немеет

от ледяного яда… Не могу

губами шевельнуть, сказав так мало…

И лёд разбить, и жизнь прожить сначала.