У поэтов ранимые души.
  Потому они больше, чем лето,
  любят осень хрустальную слушать,
  изнутри накаляясь при этом.

  Лето - звёздной мечты обещанье,
  яркий сон в колорите сплетений.
  Осень - с грёзою счастья, прощанье,
  в золотящемся прахе растений.

  В опустевших, распахнутых чащах,
  звонких птиц не слышны переливы...
  Только ветер листвою хрустящей,
  пустоту засыпает игриво,

  над покоем земли хороводя...
  А чудесное света мгновенье,
  в чью-то душу ранимую входит,
  и рождается стихотворенье.