Стишки ни о чем

Чтоб не стать мне объектом нападок
И не вызвать словесный погром,
Быть скромнее в своих текстах надо.
Напишу я стишки ни о чем.
Чтоб никто не узрел провокаций,
Подозрительных сборищ словес,
Мне придется весьма постараться
Обойтись без оценок и без
Власть имущих, дельцов, телепатов,
Тех, кто в чем-то умен, в чем-то глуп,
В чем-то бедных и в чем-то богатых,
Вообще – социальных всех групп.
Люди в этих стихах неуместны,
Ведь обидчивы могут быть все:
Женихи, тещи, тести, невесты…
Лучше оды писать колбасе!
Упростилась моя сверхзадача;
Лишь избавился я от людей,
Стало ясно мне, что – однозначно! –
Дальше дело пойдет веселей.
Набросаю словесную кучу:
Небеса, коромысло, далек,
Космос, мюсли, дрезина, озвучу…
Будет словник-черновичок.
Мне останется только небрежно
Бросить рифмы в нелепицу строк.
К «мысли» «гусли» прилипнут, конечно.
«Потолок» ляжет к слову «далек».
Из словечек родится в итоге
То, что надо: стишки ни о чем.
Безобидные, равные многим,
Незаметные – и поделом.

И в строю записных рифмоплетов,
В триста пятом сплоченном ряду
( Как попал я туда? С кем я? Кто там? ),
Я уже обреченно бреду.
Кто-то ставит подножку мне сзади.
Кто-то в печень мне сбоку пихнул.
Нахожусь здесь зачем? Чего ради?
В голове – многословия гул.
В слитном шуме рядов постепенно
Начинаю слова различать:
Там – «пейзаж», там – «любовная сцена»,
Там – «фавор», там – «победная рать».
В сто семнадцатом – «души спасите»,
В двадцать первом – «печальный удел».
Вдруг взвывает в пятнадцатом критик:
«В триста пятом! Да как он посмел!»
Раздается ответ из второго:
«Мюсли – мысли. Раскрыл я секрет.
Коромысло есть смысл. Это ново!»
Я сбежал бы – да выхода нет.
Паникую. Страшусь. Сам повинен
В том, что здесь я, в едином строю.
То, что космоса звуки в дрезине,
С изумлением я узнаю.
Мне дизлайкнули первый и сотый,
Двести пятый и триста шестой.
Из трехтысячного патриоты
Призывают зачистить весь строй.
Сзади давят, ревут «налегай-ка!»,
А из строя не выйти никак.
В третьем пальцы взметнулись – мне лайки
( Есть такая порода собак ).

Я выныриваю из кошмара,
Просыпаюсь в знобящем поту.
То ли холодно мне, то ли жарко.
Жажду жидкости, невмоготу.
Не вмещает меня одеяло.
Донимает похмельная дрожь.
Накануне я выпил не мало.
Лучше б лекции слушал о ЗОЖ!
Велико алкоголя коварство,
И зловещ мне приснившийся сон.
Я, признаться, весьма испугался.
Но проснулся – и этим спасен.
К сигарете тянусь неуклюже.
Что-то чувствую вдруг под плечом.
Лист бумаги. Читаю… О, УЖАС!
Предо мною – «стишки ни о чем».

18-21.9.16.

Максим Волин, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1705 № 122478 от 24.09.2016

1 | 0 | 1006 | 26.04.2024. 18:35:35

Произведение оценили (+): ["Лев Бондаревский"]

Произведение оценили (-): []