Кто целомудренное Слово

Вразвес пускает по рукам

И у кого всегда готово –

Не надо даже лезть в карман,

Кому наплюй в глаза – утрётся

И скажет: – Божия роса…

Кому легко на том живётся,

Всё рассчитав на полчаса –

Гореть и корчиться в посмертье!

– Куда от Божьего суда?

Посланнику – поэту – верьте.

Затем и послан он сюда.

Не тот – поэт, кто закрывает

Глаза от мерзостей людских.

Поэт, кто Словом – убивает

Уродов, что поганят стих,

Дыша тем воздухом согретым,

Что тварям дал Творец в миру.

Тогда пребуду я поэтом;

Тогда в посмертье – не умру.