Бродя по тропам осени, о смерти

Возможно ли не думать , не гадать? -

Вот жёлтый лист, в последней круговерти,

К ногам моим ложится умирать.

 

Им заложу страницу дорогую.

Он, как и я, до срока не тужил.

Любил смотреть на бездну голубую,

Врастал в неё тугою сетью жил,

 

И счастлив был однажды лишь, весною:

Шёл майский дождь, по зонтикам шурша.

Мир ликовал и первою листвою

Уже цвела древесная душа...

 

Качал июль в плетёной колыбели

Мошкастый зной и первую звезду

И слышно было, как надрывно зрели,

Плоды дерев  в заброшенном саду.

 

Ловила ночь, склонившись на колени,

В  затоне тёмном Андромеды брошь,

Влюблённых пар переплетались тени,

Ползли во тьму нерукотворных лож.

 

Краснели вишни,  щерились заборы

На позы тел  в движениях хмельных.

А он зелёный,  растопырив поры,

Внимал волненьям  радостей земных.

 

Пришла пора - к себе на именины

Позвал природу хмурый чернотроп.

В леса, в поля, в пожухлые долины

Закинул сети непролазных троп.

 

Подвластный  необузданной стихии,

Кирпичик зданья, где жила любовь,

Сорвался вниз, за ним вослед  другие.

Шел листопад. Земная стыла кровь.