Живу, по праздникам скорбя,

горюя в будни безутешно.

Я препарирую себя

бескровно и порой успешно.

Пусть сердобольный всхлипнет: “Бред!

Ты сочиняй, но знай же меру”,

открою - жив во мне поэт,

меня крупнее по размеру.

В веках он не оставит след,

талант пропьёт, не вспомнит слова.

Беды в его наличье нет,

но счастья тоже никакого…

Едва  вдруг где - то  запоёт

щемящим голосочком флейта,

раскрутит ручки всех частот

завистливый последыш Фрейда.

Ну как тут не свихнуть с ума?

И горний свет, и звук небесный -

всё здесь под оболочкой тесной

души …

Но тьма опять  и  тьма!

И всё же, словом не солгу,

скажу в конце дороги длинной

тому, кто предо мной в долгу,

что я пришёл к нему с повинной.