Ах, Плейшнер, профессор Вы мой дорогой!
В Берлин допотопный я к Вам ни ногой,
Я в Берн не ездок невоенный.

Там – птичек небесных царит магазин,
Окно и цветок, и разведчик один,
Один, словно перст, во вселенной...

Нет, больше, профессор, я к Вам не ходок –
Не вьюн, не летун, не ездец, не ездок,
Не голубь, не филин, не ворон.

Мне Штирлиц свой «опель» штабной завещал
И ту осторожность – начало начал,
И сердце, чей ритм не разорван.

Ах, милый профессор, укромный чудак,
Слепой мотылёк и работник за так,
Спешите, летите на пламя!

Там радость беды притаилась и ждёт,
Там яд под скулой, ядовитый, как мёд,
И кровь на камнях – под крылами.