
Сквер. Осень. Тризна по густой листве.
Стволы деревьев вычерчены твёрже.
Всё ярче в кронах проступает свет;
Злой ветер, бьющий по щекам наотмашь.
Холмы листвы, не преданной огню,
Наполнены пьянящим ароматом.
И дождь, идущий десять раз на дню,
Звучит прощальной мессой листопада.
Не слышен смех беспечной детворы,
Лишь близкой вьюги траурное пенье;
Как будто мир летит в тартарары,
И тяжело поверить в воскрешенье.
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.