Стихотворство, подобно болезни,
Не появится из ничего…
Но, возникнув, уже не исчезнет
И ничто не спасёт от него.

Как мучительны те неполадки,
Как безропотно входишь в огонь.
И горишь в истязаниях сладких…
И опять, что ни ночь, то бессонь.

Ты не ты, всё диктуется свыше
В подзавязшее в строчках перо.
Чтобы стих беспомарочным вышел.
Чтоб от зависти челюсть свело.

Это в нас родословное что-то
Пробудилось и вышло на вы.
Стихотворство, увы, не работа,
Стихотворство – разлад головы.

Эти муки, подобны болезни
Той, которую не излечить.
Ну, а если она вдруг исчезнет.
То на кой безболезненным жить?