Разрываюсь я на части

звонким холодом стеклянных фраз

власти – той большой напасти,

нынче что обрушилась на нас.

Расплываюсь я на капли,

словно лёд весною на реке,

и стою я серой цаплей

в этой жизни на одной ноге.

Растворяюсь на ионы

в нашей повседневной кутерьме,

где со стен глядят иконы,

а народ купается в дерме.

Стало быть, меня не будет,

уходящим ведь предела несть.

Если исчезают люди,

значит, в этом деле что-то есть…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Вдруг, ей-богу, не расплавлюсь

и не разорвусь, не растворюсь.

Ну, а душу как расправлю?

Рассуждать об этом не берусь…