Замысел (подборка стихотворений)

Дата: 09-06-2016 | 00:07:28

По земле...


Над рекой, что течёт по вчерашней золе, 

колокольные звоны сливаются в гул. 

И нельзя – по воде! И бредёшь по земле. 

Мнёшь траву, оставляешь следы на снегу. 


На разбитый просёлок ложится верста, 

и почти невозможно не сбиться с пути. 

Ты другому – никто, и себе – не чета, 

хоть к чему прикипи, хоть к кому прирасти. 


– Ты опять: «Чья вина?». – 

Да ведь столько вины! 

(И вино на губах – тоже чья-то вина?) 

Вот, допустим, не ты убежал из страны, 

но зато от тебя убежала страна... 

или взялся за гуж, но не тянешь ярмо, 

или словом играешь, а сам – не поэт... 

Даже, если душой налетел на клеймо, 

всё равно не отмечен, а только задет. 


И себя, как ребёнка упавшего, жаль? – 

Да плевать, чья вина, чьё вино на столе! 

В небе – искры... 

Бикфордовы струны дрожат... 


И идёшь по воде. 

И нельзя – по земле. 


Кукольник


1. 


Он – обычный кукольник. Вот задача. – Весь задел: полено, топор, верстак. И очаг нарисованный, как иначе? Там, где делают кукол, всегда – очаг. Ты попробуй, вложи в эту куклу душу под её привычное: «Давит-жмёт-не-подходит-больно!». – Устанешь слушать! Он всего лишь кукольник... (кукловод?). Он рисует им лица – всю ночь. А толку? – Всё равно не увидишь лица в толпе. Куклы падают, падают... – вниз и только. Говорят: «Гравитация...» – и т.п. И его чихвостят: «Не достучаться! Весь – в себе. Законченный интроверт!». – Чтоб самим им вовремя догадаться, что возможно падать не вниз, а вверх! 


2. 


Ты – просто кукла. Что там уготовано? – Не стОит знать. (Всё будет хорошо). Живёшь с улыбкой, наспех нарисованной, с неловко зашнурованной душой. А Кукольник молчит. – На что надеется? Пусть хоть какая злобствует пурга, он только отмахнётся: «Перемелется...», согреется, присев у очага, заварит чай, польёт свои растения... А ты уснёшь под сенью потолка, чтоб стать икринкой в солнечном сплетении. И пусть в тебя впадают облака! С гвоздя сорвёшься, будто прыгнешь с пагоды, пронзая огорошенную тишь. Бывает так – летишь, как будто падаешь... А падаешь, и кажется – летишь... 


Замысел


Стрекочут стрелки, и шаги пылят. 

Задуматься: «А что же там – в основе?», 

пересчитать по осени цыплят, 

осокой слов пораниться до крови, 

сказать: «Люблю!», дрожа на простыне, 

поймать – не журавля, хотя б – синицу... 


Ты – замысел, который просто НЕ... 

пока ещё, который может сбыться. 


И дождь тебя смывает со стекла. 

И музыку из треснувшего блюдца 

под утро цедит сонная пчела. 

И мир хорош – настолько, чтоб вернуться. 


2016


У произведения нет ни одного комментария, вы можете стать первым!