Белье на ветру хлопает,

как-будто снялась стая.

В седой голове тополя 

мой ветреный май тает.

Сирени от клякс вычистил,

каштанов задул свечи,

как будто бы сам вычислил 

минуты до той встречи,

когда соловьев цоканье 

заставить взлететь в стремя 

горячее, темноокое,

нездешних кровей время...

А ты береги искорки,

небольно стегай сердце,

покуда стрижи искренни 

и звонко дождей скерцо,

а ты колоском хлеба ли,

вьюном, васильком к свету

тянись и твори небыли

о том, что пришло лето.