*   *   *

Прошла молва, что в ссылке умер где-то

Какой-то Мандельштам. Ни клина, ни гвоздя

Он вбить не мог, но мог легко при этом,

На точки и тире переходя,

Войти к неправде, пиджаком гордился

От швей московских…

В рваных башмаках

Он у Кремля споткнулся и разбился,

И сам себя на собственных руках

Переволок через хребты Урала,

Того не зная, что его строка

Уже жила, и, силы набирая,

Шатала берега и облака.