Признак молчания

***

Он смотрел на тебя, так как смотрит на пламя собака.
Так в камине пустом на золе теперь пыль и рассветы.
На холодном окне от варенья клубничного банка
разве сладко?.. - да нет - память странный хранитель ответов
на вопросы?.. - (да нет) - на молчанье, обретшее форму
инструментов для книг переплёта, фарфоровых масок,
позабытой песочницы* и потемневших офортов
и мольберта с печальной историей выцветших красок
на оставленном не завершённом холсте.. Где-то в марте
начиналась метель.. и от двери до двери два мира..
Ты бросала на стул (обязательно розовый) фартук,
он откладывал кисти (всё рыжие чёлки сатиров),
а метель завывала всю ночь
и её можно слушать
вместо старых пластинок
на нос, натянув одеяло
и тогда очевидно сливаются в сумерках души,
покидая тела, обретая иное начало.

Под иконкой - в углу - тонет годы в безмолвье шарманка..
птичья клетка, ведёрко, коньки, деревянная бака**
это признак молчанья, которое вряд ли обманет..
Он смотрел на тебя, так как смотрит на пламя собака..

-------------------------------------------
* томпаковая дырчатая коробочка из таких в былые времена посыпали песком чернила для просушки
** деревянная круглая лоханка, служащая нижним чинам в море вместо миски, чашки
 
 
**
Дом был пуст? - ошибаешься. в нём оживали фламинго
и с обложек журналов, с отцветшего, мятого глянца
поднимались к озёрам зеркал по отточиям мира,
чтобы розовой дымкой рассеяться в розовом танце..
А ещё всполох роз на воздушных высоких шпалерах,
словно юные леди на куст, бросив лёгкие шляпки
говорили о первой любви, о смешных кавалерах,
что дарили на память стихи вместе с кроличьей лапкой.
А ещё из углов, как из гротов спешили жирафы,
насладиться прохладою утра, пугливые лани
долго взглядом следили за ними и прятались в травы..

А по полу раскиданы редкие марки, как страны.

Хочешь к принцу Монако, а хочешь к монахам Тибета..
Превращенья мгновенны, пути – в расстояние взгляда.
Чёрной кошкою тень – кто сказал, что плохая примета..
Солнца свет одевает тебя в золотые наряды…

..дом был пуст без тебя.. и скулила собака.. тревожно..
Что ей стёкла зеркал?.. Что огонь?.. Что ей знаки молчанья?..
Динго. динго - дикарка и ей тоже хочется воли..
А четыре стены - так - лишь сон.. и немного печали.
 
 
**
На углу Плас Клиши суета, перекличка клаксонов.
Снова старый цыган спутал карты июньских закатов.
Десять дней наугад, предлагая мечтам невесомость
и весна у «веплер», как сошла с очень старых плакатов.
«Я люблю только дождь» - мысль навязчива и неизбежна,
ты писала на всём: на салфетках, хрустящих купюрах,
на пропахших опилками бежевых стенах манежа,
на забытых рецептах и памятках к новой микстуре.
Эта фраза (случалось) клеймила товар букиниста
ярким вензелем и рассыпалась мраморной оспой
на груди древне-римских богов, разрывалась монисто..
.. кто бы звёзды собрал,
кто бы вытравил [в памяти] осень.
«я люблю только дождь»
оборвать бы с двух слов
до заката
это больше чем жизнь, чем несущее смерть обновленье..

..А на столики в тихом кафе ещё стелется скатерть
на которой два слова ласкают чужие колени.

 
**
.. Но поверь - «точки в небо» - китайская акупунктура,
после [иглы на вкус] держат лёгкую горечь надежды,
так целует вдова, так цыган поднимает окурок,
не погасший [докурит], 
а грех в нас всегда неизбежен.
Я не верю святым - одноликим [и знать] однобоким.
Мир прочувствуешь и, воскресая на новой плахе,
пожалеешь о том, что покрылись язвами ноги
и уже не минуешь безверья и прежних страхов.
Слой за слоем снимает ненастье с предметов объёмы. 
Говорят, фильм Трюффо рассыпается смертью в титрах,
что игрушка «You» [превращение истин в гномов]
и что ты почти довязала рыбацкий свитер.

Были б чайки белы и чисты, а так скверные птицы
ищут чем поживиться, легко обживая свалки.
Я сегодня увидел лишь угольки-зарницы
за прозрачными крыльями, что же ты плачешь, ангел?
Мне сегодня с тобой не играть в золотые дали
и не вешать псалмы, словно дЫмы на звёздные выси,
на заливе баркас отшатнулся от пирса [устало]
и прижался опять, и как будто послышался выстрел.
«Точки в небо».. ты знала то, что, минуя туннели
на скорости больше двухсот растеряются шпильки?..
И свет это только твоё отраженье на мелях
огромных зеркал в преддверии долгого штиля.
 

Фокин Леонид, 2016

Сертификат Поэзия.ру: серия 1673 № 119217 от 04.04.2016

0 | 0 | 1194 | 25.04.2024. 01:14:24

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []