* * *
Не в начало – в конец упирается взгляд:
туда, где искрится, переливаясь,
Матерчатое Ничто.
Оттого не рад
циник, в подушку безвольно каясь.

Средство – язык – способное лишь на дрожь –
производства неясно какого толка…
Но его, как боль, с собой не возьмешь,
и торчишь, как из стога сена иголка.

Не ищи же себя, ибо это – блажь
тех, кто терять не умел.

Прищурясь,
смотришь поверх – туда, где пляж
и волна, сама с собой чередуясь.