Твой город соткан из дождя и снега,
там повсеместно зиждется вода…
Левей подъезда – арка для побега,
для глупого побега в никуда.
Тебя не манят блики льдин витринных,
и ты – в конце зачитанной главы,
среди набухших площадей старинных,
над чешуёй трепещущей Невы.
Здесь, в каламбуре ангельского с пошлым,
натягивая пепельный навес,
живут стихи, оставленные прошлым
в оправе позолоченных небес.
А мне ветра задрали чёрный ворот
и строят козни из дурных примет.
Прости, мой свет, я не люблю твой город!
Наверное, я просто не поэт.
Твой город соткан точно не из света –
путляются в нём вехи и года…
Я сам бежал сто раз сквозь арку эту,
но не сбежал, как видишь, никуда.
***
Не променять устои мне на взлёты, –
зачем мне непонятная страда?
Как покидают землю самолёты,
так всё возьмёт высокая страна, –
где радугою выгнута нирвана,
где добряки гуляют на пая
и где висит над спинкою дивана
потерянная сабелька моя…
Горбат и узок горизонт столичный,
и не вмещает вековой тоски.
Уложит солнце молча и привычно
рассеянных посадок волоски.
Ну, здравствуй, день обыденно текущий,
Москва, тенистый сквер, холодный чай
и человек, куда-нибудь бегущий…
и ты, конечно, здравствуй и прощай!
Сергей Дуков,
2016
Сертификат Поэзия.ру: серия
1638
№
118649
от
08.03.2016
1 |
0 |
1260 |
22.12.2024. 20:46:34
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]