На границе города и пустыни,

там, где парк и детские горки,

подступают мысли простые:

что, как ни горько,

 а жизнь проходит.

Помнишь: мы гуляли в Котласе с дочкой

 и солнце, не согревая спину,

 продлевало тени всё ближе к ночи,

а туфельки были великоваты.

На границе зрелости и старенья,

повезло дожить и до этих строчек,

понимаешь – жизнь откровенье,

остальное – почерк.

Впрочем,

 что заманчивей заблуждений…