Когда не пишутся стихи, все так же кружится планета...
Он — не хороший, не плохой, — обычный день, один из тех,
Когда забытому перу невдохновленного поэта,
Увы, не выплакать следы на неисписанном листе.

Стихи не пишутся, когда уходит ветреная Муза.
Её обидели вчера или забыли приласкать.
Решив, наверно, отдохнуть от надоевшего союза,
Она напомнила, что ей нужны такие отпуска.

Мурлычет сонно тишина букет изысканных мелодий,
На стеклах окон серый дождь рисует мокрые штрихи...
Спокойны мысли и слова... И ничего не происходит
В природе, в сердце и в уме, когда не пишутся стихи.