Упрямый человек не хочет умирать,

хватает жизнь за хвост и рвётся вон с кровати.

Уснул усталый мозг и дышит аппарат,

а сердце всё живёт, а сердце на подхвате

у ветреной души, которой невдомёк,

что солнечный апрель за окнами больницы – 

прощальный. Старый март хворал, терпел и слёг.

Ах, жаль, не видит он, как  доктор-чаровница

склоняется над ним, веснушчата, свежа.

А он таких любил, и не таких, и всяких.

Он жаден не был, но, с усердием кряжа,

от жизни брал своё, как-будто пил из фляги

последние глотки. И вот она, вода,

стоит слезой в глазах его седого сына.

И тёплая  душа всё не поймёт, куда

теперь ей улетать. Единственной. Единой.