Качает ветер мысли в голове

и засыпает рифмами подкорку.

Чуть погуляв по выцветшей траве,

душа влетает в тело, будто в норку.

Усыпан парк бульварной желтизной.

В глазах прохожих пусто и чужбинно,

как будто разом тонкой пеленой

накрыла всех осенняя кручина.

В какую прорву гиблые ветра

загонят завтра душу безвозвратно?

Как ни крути – пора, мой друг, пора

задуматься о часе предзакатном.

Не всё стоять беспечно на юру,

от грёз пуская розовые слюни.

Как говорится, весь я не умру,

но стыдно мне за прожитое втуне,

за те слова, что бес исподтишка

внушал, а я внимал ему в запарке…

Была бы жизнь как пёрышко легка –

её бы ветром сдуло в том же парке.

Полвека время переходишь вброд,

оглядывая звёзды мимоходом.

Бог дарит годы от своих щедрот

и на обёртках пишет: «С Новым годом!».