Клином к небу возлетела,
озеро покинув, стая...
И береза облетела
за окном... Стройнее стала.

Лишь один дрожит листочек
высоко, на тонкой ветви,
словно золотая точка
осени... Зимы предвестник.

Это – ноября приметы,
глуше сумрак заоконный,
день проходит в полусвете,
ярче свечи пред иконой.

Но бегут в тетради строчки...
Букв старинные оковы
тянутся к далекой точке
на странице дневниковой.

Строчек зимних паутинки
говорят – что, вот Филиппов
пост наступит, и снежинки
звездами к стеклу прилипнут.

Листья сбились на пороге,
тише, тише их шуршанье,
Там, в конце ночной дороги –
Рождество, как обещанье...